Из попыток писать о себе
У меня отросли почти до пояса волосы, они стали меньше путаться, но, когда я просыпаюсь утром, меня несложно принять за маленькую мохнатую зверушку, потому что я заворачиваюсь в них лицом во сне. У меня слезятся от ветра глаза, а мне говорят, что от этого они становятся больше и ярче. Дурацкая зависимость.
У меня околовесенняя околоапатия, я мало сплю и много дергаюсь, много куда суюсь, но мало где успеваю.
Завтра у меня немецкий и лекция по зарубежной литературы у легендарной профессорши (ради нее я позорно сбегу со своего собственного потока), я хочу попасть на встречу с Майей Плисецкой, которая будет проходить в университете в четыре, и успеть в филармонию к семи. Играть будут Шостаковича, к слову, но главного моего соблазна - мимики музыкантов, их рук, лиц, глаз я не увижу - 25й ряд это далеко.
Я мечтаю уехать в Лондон и считаю себя почти счастливой, а моя мама считает меня потенциальной старой девой и мечтает, чтобы я вышла замуж.
И с этим со всем надо что-то делать, вот только я совершенно не представляю, что.
В голове перепутались Тургенев, Стоппард и фанфики по Шерлоку BBC, мне хочется одновременно ходить на спектакли по Чехову и смотреть Торчвуд, я не осознаю, что и как делаю, меня уже затянуло и не хочет отпускать.
Что со мной не так, интересно?)