Почему-то захотелось рассказать о Музе сейчас. Душным вечером в пустой квартире, сидя на подоконнике с томиком Блока в руках.
...Я так жду тебя.. Возвращайся.


А муза может быть неверной?
Распущенной, неровной, нервной..
Взволнованной упрямой стервой
Слепой от дыма сигарет...

Вдруг появляясь, исчезая,
То сторочки жарко повторяя,
То лист из пальцев вырывая,
Дразнясь и путая куплет,

Она по комнате бродила,
Читала Блока, чашки била,
Кусала губы, бередила,
Смеясь, следы от старых ран.

В истерику впадала, каясь,
Крича, рыдая, задыхаясь,
К стеклу неловко прижимаясь,
Моя напыщенная фрау.

Ей было тесно в душных стенах,
Она вставала на колени,
Она кричала в исступленьи,
Рвалась из плена четких фраз.

Глазами, красными от мыслей,
Она читала чьи-то письма,
Она зачеркивала числа
Она считала каждый час.

Мой голос рвал притворной сталью.
Укрыв печальный взгляд вуалью,
Куда, какой горизонталью?
Она покинула меня...

От чашек острые осколки
То дождь, то снег обидно колкий,
Ночной фонарь и слез иголки
Так холодно без твоего огня...