Как же это... глубоко, оказывается. На уровне рефелексов, самых простейших реакций. В подкорке засело - прочно, въедливо. Годами врастало, впитывалось (прорастало?)
У тебя все еще есть власть надо мной. Или ее остатки, на худой конец.
Это меня очень... удивляет. И забавляет даже - ту часть меня, которая привыкла наблюдать за своими действиями со стороны. Самое забавное, что и у меня, кажется, еще сохранились крохи власти над тобой - притягивать твой взгляд магнитом, дразнить, беспокоить невнятным комариным зудом в мозгу. (Ты бы меня прихлопнул, если бы мог?)
Переругиваясь через стол, мы повторяем все ту же старую историю. (А тебя не беспокоит дежа вю?)
И все заново? Нет. Я же просила - let go of me, darling. И действительно верила, что меня держишь ты, а не моя собственная дурацкая склонность страдать хотя бы о чем-то. ("Люди, поверьте, мы живы тоской!") Человек всегда найдет, о чем страдать. Если бы не было тебя, я бы страдала по кому-то другому. Так просто. Ты меня не держишь.
Так странно. Так просто.
(А мать говорит - "Он к тебе не равнодушен." Пятый год говорит. Знаю, что неравнодушен. Точно знаю. Но это уже не волнует не меня, не тебя. )
А еще я схожу с ума. В частности, ошиваюсь на кухне и включаю мамино радио на всю громкость. Играет попса. Ну и что, ведь я схожу с ума. Значит, мне можно.
"Не зажигай и не гаси! Не верь, не бойся, не проси! И успокойсяяяяяяяя!! И успокойся, и успокойся, и успокойсяяяяя!!!"
Действительно, пора бы уже.