Странно и удивительно в бесконечной череде суматошных дней и событий находить свое, узнавать сердцем.
Когда-то давно, может быть, две недели, месяц назад, я была в Доме Книги - и на одном из стеллажей приметила знакомый роман в волшебной обложке, особенно подходящей ему. Заложила в памяти метафорическую закладку - когда-нибудь вернуться и забрать - и ушла.
А потом забыла.
А потом, несколько дней назад, забежала на несколько минут переждать внезапный мартовский снег и остановилась перед тем же стеллажом. С отчетливым ощущением, что было здесь что-то важное, что я зацепила касанием и тут же отпустила, какой-то всполох цвета и музыки, искра чего-то настоящего и единственного, чего-то моего. И, как будто пытаясь утром вспомнить волшебный сон, который ускользает, я блуждала взглядом по полкам и искала эту книгу, ту книгу, которой я не помнила, и не могла найти. Ее не было. Как будто чистая зеркальная лишняя грань многоугольника, которая открывается лишь на мгновение, и, поразив, исчезает. Ее не было.
Чувство потери было таким острым, что кололо в груди. Так, наверное, бывает, когда исчезает за ночь память о чуде, - это ощущение потери того, чего ты не помнишь, что почти далось в руки и тут же ускользнуло, или ты сам упустил его по собственной рассеянности, прошел мимо, упустив уникальный шанс. Так бывает. Это страшно и до смешного обидно, это странно.

А потом я обернулась - и увидела ее на соседнем стеллаже, в стопке каких-то романов в ярких и бестолковых обложках - тоже, конечно, мудрых и замечательных, разных, но - для меня в тот момент - одинаковых и неважных. Там было много книг, но она была одна. Та самая, моя книга, которая выбрала меня и так требовательно позвала, так остро рванула невидимые нити.
Конечно, на кассу я несла ее, бережно прижимая к груди, как потерянного ребенка, покорно уложила в сумку и забрала с собой. Она же так хотела - ко мне.

Никогда не проходите мимо того, что кажется вам настоящим.

И - книга.