Умом я прекрасно понимаю право каждого на частную жизнь, личное и родное, и правильно, наверное, скрывать от всех, от всех.
Но почему-то безумно обидно, когда натыкаешься на закрытые записи в собственном цитатнике - и вроде помнишь в общих чертах, о чем люди писали - но воспроизвести ведь не можешь. И так обидно, как будто твои собственные мысли, отшлифованные, выверенные, красивые - от тебя закрыли, запаролили, запретили трогать.
Правильно, деточка, никто же не виноват, что их чувства чем-то похожи на твои. Тебе бы все по чужим черновикам, а сама-то попробуй, поживи. Да набело-начисто, да без запасных выходов и потайных дверей - наружу, на воздух.

А нет ни озера лесного, ни крыши с близким небом, ничего, ничего. Только тесная квартирка с хлипкими стенами (попробуй, порыдай теперь) и вид на парковку.
Отступать некуда, свернуть некуда.
И деваться тоже, по ходу, некуда.