...и тогда оказывается, что я - не Герда.
Разве что босая - а кто не бос-то?..
Пить молоко, читать Марианну Гейде,
Между делом листать то Дали, то Босха.
Лотта, эвакуация в десять тридцать.
Слышишь, прием-прием, горизонт не виден.
Как же мне разглядеть-то тебя, сестрица,
С твоим сундучком на осенней Унтер-ден-Линден?
Поторопись, с карточками загвоздка.
Помнишь классную даму? Нет больше классной.
А в сундуке Щелкунчик с лицом из воска,
Ключик, замочек, бархатный мой, атласный.
Я тороплюсь, Лотта, уже восемь.
Лотта, еще не поздно - уже поздно.
Тише, Аннета, спи, это осень, осень
Крадучись, прячась - как не хватает слез нам,
На ладонях у нас вышивает желтые звезды. -
Пятипалые звезды, Лотта, душа моя, Лотта.
О.Р.
@темы:
Поэтическое