иногда тебе кажется, ты со всем справишься, переживешь, ты взрослая; не везет в любви, но счастливая же - во всем остальном - в шелестящих листьях на аллеях чужих южных городов, в первых горячих глотках кофе по утрам, прикрыв глаза от удовольствия, в улыбках окружающих почти чужих, но таких по-человечески настоящих, - в чем еще нужно быть счастливой,как не в моменте невовлеченности, блаженного я-выйду-из-тела-в-белое-белое.

иногда кажется, сожжешь дотла все вокруг своим неукротимым, женским, ведьминским, там где причина и человек - лишь катализатор, а потом начинается сплошной огонь, танец босиком на углях не чувствуя боли, одним своим безумным восторгом ощущения, полной грудью запахи раннего лета, апрель закончился, закончился, все свершилось, написанное по ломающемуся льду на Неве, по первым красным закатам, - оно выжжено теперь на ткани реальности, оно есть, и с ним придется жить теперь, и это осознание свершенного, фатального пьянит и смешит и дразнит. ничего нет сильнее тебя, ты море, затапливающее все вокруг, поглощающее и выплевывающее - видоизмененным, обессиленным, своим. и ты думаешь - что же ты не бежишь от меня, что же ты не боишься, я стану концом твоим, милый, имя тебе легион, - ты идешь по траве и кажется, трава полыхает под ногами, и реальность идет помехами, как на сильном жару.

иногда тебе хочется уйти от этого, уехать в леса, к кострам и воде, говорить только о настоящем, вдыхать дым и ни о чем не думать, быть какой-то почти забытой или никогда не существовавшей собой, лучше себя, выше себя, без себя.

иногда нет ничего, кроме движения, во сне и наяву, и это наверное самое лучшее, то, что останется от меня, когда все закончится, да само и станет моим концом, началом и первопричиной.